Tikkun Olam

No meu último blog, 'A Dream of Decapitation'. Eu escrevi sobre um sonho muito preocupante. No sonho, duas figuras decapitadas aparecem diante de mim e tentamos cortar suas cabeças cortadas de volta aos seus corpos. Tão difícil quanto eu tentar salvá-los, eu falho. Eles estão mortos. Eu contai o sonho para o meu amigo israelense, Avi Hadari, companheiro de arte e terapeuta artístico criativo. Avi responde com uma história sobre o golem de Praga que é criado a partir de lama por um rabino mágico e se vinga dos anti-semitas ativos na propagação do mito da difamação de sangue, que marca os judeus com o crime de matar crianças cristãs e usando seus sangue para fins rituais. No final, depois de contar a Avi a minha própria história de ficção sobre a jornada no desconhecido, percebo que o sonho é uma tentativa de manter minhas próprias separações de cabeça e coração, de curandeiro e paciente, de jornaleiro e colonizador. Quando enviei o blog para o meu amigo, Michael Posnick, artista de teatro, músico e professor, ele respondeu de um lugar profundo. Com a permissão de Michael, aqui está a sua carta:

Robert,

Ao ler seu blog de pesadelo onde você descreveu tentando cortar as cabeças cortadas em seus próprios sonhos – quase esforços desesperados para restaurar a vida aos mortos – eu lembrei uma vívida lembrança de uma pintura que eu vi há talvez uma década no Kunsthistorish Museum em Viena.

Eu tinha viajado para Viena para participar de uma conferência de teatro judaica. Eu fui com os sentimentos misturados e trepidações de um homem que não compraria um Volkswagon ou um barbeador elétrico de Braun. É irracional, eu sei, mas dada a história que moldou minha vida adiantada, não sem base.

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De fato, antes da viagem, quando eu estava vacilando com os temores do que seria visitar um país colaborador alemão e alemão, fui ver meu amigo e mentor, Judith Malina, do Living Theatre, e descrevi minha ambivalência. Ela me olhou diretamente nos olhos e perguntou: "Você ainda odeia os nazistas?" A questão trouxe um estremecimento de reconhecimento e, sim, vergonha e uma oportunidade de ver a obsolescência inútil da minha ambivalência; então eu comprei meu ingresso e fui à conferência.

Estávamos alojados em um hotel onde havia um grupo considerável de judeus idosos que vieram do exterior como convidados da cidade de Viena. Todos eles haviam nascido lá e fugiram nos anos 30. Sete décadas depois, esse foi o primeiro retorno a seu local de nascimento. Os contos que contaram no lobby do hotel e as lágrimas que derramaram por vidas perdidas marcaram indelevelmente a minha estadia na cidade – e além disso.

A conferência reuniu cerca de 60 artistas de teatro de toda a Europa, Israel, Austrália e os EUA. Havia papéis e painéis, discussões noturnas e algumas apresentações memoráveis, incluindo um teatro de fantoches judeus da Noruega dirigido por um casal não-judeu. O coordenador da conferência foi um americano que se mudou para Viena há alguns anos, fundou o Teatro Judeu de Viena em uma pequena loja e foi envolvido em uma batalha muito pública com a cidade para recuperar um prédio, que já abrigava um judeu vibrante teatro, foi transfigurado sob os nazistas e agora era um supermercado.

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Uma tarde, deixei a conferência e fui ao museu, que, junto com outros edifícios magníficos, fica à beira de uma praça enorme – a mesma praça onde Hitler recebeu uma calorosa recepção vienense. Estava chovendo e as pedras escorregadias refletiam os edifícios circundantes como fantasmas, e o som da chuva parecia os ecos já desaparecidos dos exércitos de marcha e da multidão animadora.

O museu detém tesouros além da crença – salas cheias de Breugels e Rembrandts, instrumentos musicais medievais, armas e armaduras e galerias requintadas de escultura e objetos de arte. Atravessando uma das galerias, de repente eu estava parado na minha frente, transfixed, incapaz de respirar, mover ou pensar. Lágrimas silenciosas fluíram. Esta era uma pintura de Rubens que retratava Maria e João ajoelhados de cada lado do corpo morto e cinza de Jesus. Ela estava embalando-o com o braço e, ao mesmo tempo, tirando um espinho de sua testa sem vida, uma testa que não podia mais sentir dor e ungido com compaixão sobre o qual a morte não tinha controle. Na pintura e na visão profunda do pintor, a morte tornou-se muda e impotente pelo amor; O amor é mais forte do que a morte, como descrito na Canção das Canções. Este foi o verdadeiro trabalho do artista, para tornar a cura além do senso, além da morte, para redimir e restaurar a vida, assim como em seu sonho.

Fonte: The Lamentation of Christ, Peter Paul Rubens, 1614. Imagem digital Copyright KHM-Museumsverband

Comecei a ver toda essa jornada como um esforço para reparar de alguma forma o que parece além do reparo, para curar o que parece além da cura, para descansar os fantasmas sem vida que carregamos dentro de nós. Para mim, foi uma oportunidade para superar as antigas atitudes inculcadas no início da vida pelos ensinamentos da história, para sair do passado e descobrir tudo o que o presente tem para oferecer. Para os velhos judeus de Viena, foi uma oportunidade para voltar ao passado e ao presente, encontrar um certo encerramento após décadas de vazio, superar a perda e a morte, afligindo-se e compartilhando suas histórias na presença de agora. Para a própria cidade, este foi um momento para pesquisar profundamente um coração quase desaprovado irremediavelmente e descobrir um espaço para a reconciliação. E no museu, um momento atemporal para revelar a infinitude do amor incondicional.

E há mais.

Do museu, participei de uma peça de teatro no teatro judaico da loja escrita e interpretada por uma mulher cujo pai matou sua mãe. Seu pai, que passou anos na prisão, morreu há muito tempo, mas os fantasmas da falta de perdão assombraram e paralisaram seu crescimento interno e criatividade. Por graça e anos de trabalho árduo, ela se moveu para se curar, uma cura que culminou nesta peça de perdão. Observando a peça, ouvindo sua história, todos nós fomos movidos a olhar para dentro e espelhar sua jornada duramente conquistada de amargura à liberdade. E, como aconteceu, ela também era a irmã do homem que organizou a conferência. Os dois estavam separados e não tinham visto nem falado um com o outro em muitos anos. Ele a convidou para vir a Viena e, depois da peça, testemunhamos sua reconciliação. A dor liberada; o espinho foi removido.

Na noite de sexta-feira, caminhamos para a única sinagoga existente nas calçadas que uma vez foram limpas pelos judeus com escovas de dentes. Endereço: Judenplatz. A sinagoga tinha sido elegantemente remodelada; mulheres no andar de cima, homens abaixo, cantor e coro masculino cantando as mesmas melodias e harmonias que durante séculos tocaram esses tectos altos e além, e que eu aprendi como um menino cantando em nosso coro de sinagoga. Melodias lembradas e restauradas.

Para acompanhar essa jornada de cura onde cantamos nossas canções em uma terra estranha, cada noite fora da janela do meu hotel, um rouxilão caiu no final da noite, um som doce, triste e bem-vindo.

Com a letra de Michael, os círculos continuam expandindo para fora das divisões do mundo dos sonhos escuros, para fora do mundo mítico de golems e deuses e rabinos mágicos, para fora das feridas do mundo histórico de difamação de sangue e holocausto, para a luz de o presente. A má notícia é que existem grandes abismos no universo, dividindo tudo o que procura ser total. E a história se repete em filosofias racistas, atrocidades políticas e pesadelos pessoais. A boa notícia é que há sonhadores, contadores de histórias, artistas e viajantes comuns da alma para restaurar e relatar as narrativas retorcidas. Eles são nomes tão importantes como Mary, Joseph, Jesus, Rabi Loeb, Peter Paul Rubens, Judith Malina e nomes tão simples como Robert, Avi e Michael. Seus destinos, grandes e pequenos, são os mesmos: Tikkun Olam, reparando o mundo.