Encontrando uma linguagem comum para a depressão

Como escritor de livros infantis, tentei encontrar as palavras para descrever o que se sente em estado de depressão. Eu deveria ser bom nisso, certo? Afinal, é o assunto do meu especialista após trinta e cinco anos de vida com depressão.

Então, se fosse um conto de fadas, a depressão pode ser vista como um encantamento maligno, sem qualquer esperança de libertação pelas forças da boa magia.

A depressão transforma você em Branca de Neve em seu caixão de vidro, mas não haverá despertar do príncipe Whatsisname.

A depressão o aprisiona no corpo do Príncipe dos Râs, apenas capaz de um croque consternado ao perceber que não haverá beijos para acabar com seu aprisionamento.

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Ou mesmo – a depressão torna você morto-vivo, evitando a luz do dia, uma coisa de sombras, mas sem o apetite e o alto emocional de uma mancha de sangue.

Não. Nada disso vem mesmo perto. Apesar de trinta anos de escrita, luto para colocar em palavras como eu senti quando estava no meio de um episódio depressivo completo. Primeira vez que aconteceu comigo, e encontrando-me em um lugar escuro e escuro, tornei-me uma menina perdida. Cinzento. Nebuloso. Ausente. Como se minha alma tivesse ido (por falta de uma palavra melhor). Parei de ser eu e me tornei ela.

Estava aterrorizada. Positivo que em algum lugar lá fora, algo terrível estava prestes a acontecer, ela correu por aí tentando garantir que todos os que cuidassem estivessem seguros. Eles foram. Ela claramente não era. Persuadido por membros da família preocupados em buscar ajuda, a menina viu um psiquiatra que pediu que ela contasse para trás de 100 em sete, perguntou quem era o atual primeiro-ministro e sem uma pausa para respirar, produziu um diagnóstico de depressão maníaca.

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Isso, como você pode imaginar, só fez a menina se sentir ainda mais mal compreendida e aterrorizada. Afinal, se um psiquiatra não pudesse corrigi-la, quem poderia? Vá e consulte seu médico para ajudar algo, ele disse.

O médico, sempre alegre, riu alegremente e escreveu uma receita para uma dose de Amitriptilina que teria derrubado um boi. Isso logo irá resolver você, ele disse. E foi isso.

A menina arrastou-se para casa, tomou sua medicação e dentro de alguns dias, o medo e a ansiedade partiram. Isso deveria ter sido motivo de celebração, mas, em vez disso, a garota descobriu que mal podia tirar a cabeça do travesseiro, muito menos continuar como antes. Em um estado de zumbis, ela passou pelos movimentos de levar seu filho à escola, cozinhando refeições e fingindo que estava lidando. Ela não estava.

O trabalho secou completamente, o que estava absolutamente bom porque a garota não podia suportar falar com ninguém no caso de verem a coisa cintilante que ela se tornara. Ela fechou a porta do estúdio, escreveu uma carta ao agente para dizer que já não era mais ilustradora e se perguntou por que ela não sentia nada sobre isso. O tempo esticou e bocejou à frente. Ela sabia que o resto de sua vida seria exatamente assim. Dia depois do dia perdido, desabotoando uma névoa cinzenta em que ela não sentia muito além de uma tristeza distante tão profunda e consumidora que se ela pudesse ter conseguido chorar, ela teria chorado pelo resto do tempo.

À noite, ela podia ouvir o apito do trem dorminhoco de Londres para Edimburgo, passando a uma milha de sua casa. Durante o dia, quando seu filho estava na escola e seu parceiro estava trabalhando, a menina caminhava até o cruzamento ferroviário e considerava o quão fácil seria. Dizendo a si mesma que todos ficariam mais felizes sem que ela estivesse tocando seus dias. Dizendo a si mesma que não tinha mais que machucar. Sem saber que era depressão falando, não ela. Sem saber que haveria dias mais felizes e ensolarados à frente. Muitos deles para contar. Ignorando que o futuro seria segurar crianças e amar e rir. Tristeza também. Ignorando que novamente haveria sentimentos, emoções e vida em toda a sua cor e variedade. Ignorando que o nevoeiro levaria e, pouco a pouco, a vida retornaria.

Ou, no mundo das histórias –

O encantamento maligno enfrentaria um evento climático extremo e seria deslumbrado durante a noite.

Congelando dentro de seu caixão de vidro não isolado, Branca de Neve tremia violentamente e o fragmento de maçã envenenada iria cair de sua boca.

O príncipe Sapo solitário croara uma música tão doce e pura que acharia sua resposta em um coro polifônico de vozes anfíbias similares.

E, finalmente, o Undead descobriria as virtudes de uma dieta saudável composta principalmente de pimentas vermelhas, repolho vermelho, beterraba, rabanetes, feijão vermelho, quinoa vermelha e arroz vermelho e, pouco a pouco, recupera a vida.

As coisas, em suma, mudariam para melhor. A menina ainda não sabia disso, mas, felizmente, em algum lugar profundo dentro de si mesma, um mecanismo de sobrevivência básico superava as mentiras que a depressão lhe dizia. Ela ergueu os ouvidos contra a canção da sirene e ficou pendurada. Para o que, ela não fazia ideia. Como meu livro ' Night Shift ' diz; "Mantendo rápido a nada sabendo que nada durará para sempre".

Isso é exatamente o que sentiu.