Fiz inúmeras conversações públicas durante muitas décadas e ainda não transcendi completamente meu medo. Além disso, existe uma excelente chance de que eu nunca.
Até hoje, prefiro ficar de pé quando alguém me apresenta, para que eu não fique tonto e desapareça no processo de subir da minha cadeira. E cada vez que me aproximo do pódio, eu ainda quero que as coisas aconteçam perfeitamente.
Mas a verdade é que eu tenho um fator de Schlep incomumente elevado – uma capacidade aparentemente ilimitada de derrames, quebras, trilhas e colisões com objetos inanimados. Ninguém escolhe ser um schlep na frente de uma grande audiência. Quando eu vou embora, ainda entremetro fantasias de que o andar do palco se abrirá e me engolirá inteiro.
Mas também aprendi a honrar o medo e o tremor que continuam a aproveitar-me antes de cada apresentação pública. O medo do palco é muitas vezes caracterizado como uma forma de narcisismo, um foco excessivo sobre a imagem do eu que se apresenta ao mundo. Mas o oposto é verdadeiro.
Eu vim para ver a ansiedade do discurso como um sinal de integridade fundamental. Parece-me que aqueles de nós que enfrentamos o nosso público com joelhos fracos e agudos ventos compreendem muito bem a humanidade essencial que compartilhamos com o nosso público. Nós sabemos em nossos ossos que não somos melhores nem evoluímos do que as pessoas que se sentem diante de nós, mas estamos sendo convidados a fingir apenas isso.
O mandato do pódio: falsa infalibilidade e apontar para a perfeição. Para abordar uma audiência diante dessa demanda – mesmo quando não acreditamos – é uma experiência angustiante.
O discurso público, com certeza, me ensinou uma ou duas coisas. Aprendi que nunca vou superar o medo, mas não preciso deixar que ele me pare. Aprendi que a sobrevivência é um objetivo perfeitamente razoável para definir para mim a primeira dezena de vezes que eu enfrento uma situação temida. Aprendi a observar meus piores erros de uma forma curiosa e auto-gostosa. Aprendi a aguentar a balsa salva-vidas, que é meu senso de humor.
Aprendi que devo aparecer.
Finalmente, eu aprendi a ver minhas piores falhas como um presente para minhas irmãs e irmãos, que, ao observar minhas imperfeições brilhantes, podem reunir a coragem para ficar atrás do próprio pódio. Essa lição certamente vale a pena o preço de admissão
