Os médicos dizem que há sal suficiente em um pepino para nos dar todo o sódio que precisamos por um ano. Eu gostaria de mais anos, e então eu consome menos picles. Mas esta é uma história que ainda rogo ao longo dos anos. É uma história que a mãe de meu pai disse uma e outra vez. E uma e outra vez. Quando eu era mais jovem, pensei que este era apenas o mal-estar da sua idade avançada. Mas não era. Ela simplesmente estava esperando que estivéssemos ouvindo.
A história diz que duas ou três vezes por ano, no meio do verão, minha avó e outras senhoras do bairro, se reuniam em uma de suas casas para arrumar picles. Cada um trouxe um alqueireiro de pepinos, aneto, sal, folhas de louro, frascos e seus problemas.
Eles sempre se reuniram em casas de diferentes pessoas, mas sempre em torno de uma grande mesa. Cada um deles descarregaria suas cestas de bushel que definiam os ingredientes antes deles. E então eles descompactariam seus problemas.
Por sua vez e com respeito, cada uma das mulheres começaria a falar sobre o que estava errado em sua vida. Quem estava doente. Quem ainda estava solteiro. Quem estava envelhecendo. Quem não dormiu com o marido. Quem desejou que não tivesse. O que não podia ser sussurrado nos cantos das ruas encontrou o caminho para a mesa. Estamos todos ofegantes para respirar, e aqui havia tempo de ar. Ar seguro. O tom era menos fofoca do que o confessionário. A escuta feita com uma orelha para ouvir, para ajudar. E não importa o que foi dito. Não importa os gritos de dizer silêncios. Uma promessa foi feita em cada frasco com os picles. Uma promessa para não contar.
A conversa duraria a maior parte da tarde e foi pontuada por sorvos de chá quente de jarros de geléia. As cabeças assentiram com a compreensão de que os encargos eram desempacotados e as lonas embaladas. Os olhos rolaram com descrença em histórias que nunca deixariam a sala. "Por favor, Deus", eles se cutucaram, "não me mostre o que posso suportar".
No final do dia, as mulheres ficavam de pé e arqueavam suas costas. Eles lavavam o grosso sal das mãos. Eles carregavam lentamente sua audição e jarros de picles de volta aos bushels que trouxeram. Cada um deles ofereceria aos outros a sensação de quão pesado era seu alqueireiro. E então eles iriam para casa assombrando sob sua carga. Cada um com seu próprio alqueireiro. Cada uma rainha que carrega seu fardo com o porte. Cada um pensando no que tinha ouvido.
Neste ponto da história, minha avó levantar a sobrancelha e mexer com o dedo para que a lição não estivesse perdida. Espírito ao espírito, eu quero que ele saiba que recebi a mensagem. Cuidar nos impactos que estamos carregando.
Todas as mulheres haviam chegado à tarde sentindo-se ponderadas por seus fardos. E então, cada um deles tinha ouvido a carga que os outros carregavam. Cada um deles sentira o peso do alqueireiro do outro. E cada um deles havia ido para casa, agradecido por lidar apenas com seus próprios problemas. Agradecido pelo que era dele. Mesmo a angústia e as dores. A carga mudou. Suas vidas pareciam mais claras sem pesar menos.
Nós oferecemos aos outros a chance de aliviar a carga quando dizemos pouco e escutamos alto. Aprendemos muito sobre a vida e seus encargos quando ajudamos silenciosamente os outros a desempacotar o deles. Nossos próprios encargos pesam menos quando ouvimos o que pesa sobre os outros.
Noah benShea Copyright 2013 Todos os Direitos Reservados
