A verdade dói

Quando estudiosos e políticos se envolvem na história revisionista, reescrevendo certas sequências para atender às suas causas e suas necessidades, ela desencadeia raiva e às vezes destrói sua credibilidade. Mas e quando as pessoas comuns – digamos, em torno de mesas de jantar familiar – reescrevam sua própria história, não as guerras espasmódicas dos impérios, mas as batalhas no quintal e as vitórias da cozinha – e, assim, reescreva o seu e o meu? Ouvindo eles narrar esses contos torcidos em que eles quase inevitavelmente retratam-se como heróis e vítimas, nunca como deadbeats ou facilitadores ou em perigo, nos torcemos. Devemos falar, assumindo nossas armas como soldados da verdade, declarando que eu estava lá e ESTA é como foi? Vale a pena negar-lhes o suave conforto de sua negação?

Diga que você está sempre sentada e um dos anciãos entra no modo Homérico e começa, "Eu nunca esquecerei o tempo em que Cheryl me deu um soco no nariz".

"Realmente?" Pergunta alguém (quem conhece a história real e está indo para o passeio, ou não). "Ela acabou de irritar você? Muito bem assim? "

"Fora do nada", promete o mais velho. "Essa arpia me assaltou".

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E você sabe, e a metade das pessoas na sala também conhece, que um dia, em 1974, quando o orador era jovem e recém-divorciado, em uma raiva, agarrou uma faca de pão de uma gaveta de cozinha, empacotou sua criança de oito anos, filho velho no assento do passageiro do carro e dirigiu a uma velocidade vertiginosa, uma faca presa em uma mão, para a casa onde seu ex-marido morava com sua nova esposa, Cheryl, a pessoa para quem ele havia deixado. E quando Cheryl saiu da casa e se debruçou no carro pela janela do passageiro, o motorista começou a bater em Cheryl com a faca, cortando violentamente. O menino de oito anos sentou-se congelado com medo no banco do passageiro entre sua mãe e sua madrasta, a lâmina girando polegadas do rosto e das pernas.

Esquivando a faca, Cheryl empurrou o braço para o carro e clouou o agressor, depois correu de volta para dentro de sua casa e trancou a porta. Milagrosamente, nenhum sangue foi desenhado. A faca estava no tapete de vinil do vinil do carro aos pés do garoto.

E você ouve a versão alterada desta história, e tantos outros de muitas bocas, décadas depois, pensando: isso vai acabar, essas mentiras sobre o passado que os anciãos contam, que todos contam, para se parecer melhor e se sentir melhor independentemente da verdade, e independentemente de como suas ações afetaram os outros? Eles nunca se desculparão, nunca se arrependerão?

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Às vezes você tem que aceitar que não o farão. Eles já esqueceram ou não, mas eles dirão a versão revisada para sempre. Eles não vão pedir desculpas. E o que, você se pergunta, seria adquirido se o fizessem?