Passando a Genebra de Lyon, às vezes você tropeça trens. E assim, para o último trecho do passeio, encontro-me sentado na frente de uma jovem mulher, que está ocupada pregando suas unhas. Ela faz um trabalho meticuloso, arquivando-os para uma redondeza perfeita, uma loção emagrecida de um pequeno recipiente que ela tira da bolsa, colocando um casaco básico e depois um vermelho brilhante. Ela é uma mulher com uma missão. Eu me vejo fixo, então eu explico que estou olhando admirável, pois minhas unhas também precisam de um TLC (um problema comum e não incurável no primeiro mundo). E então conversamos. Em francês perfeito, ela me diz como sua mãe ficaria quieto por 30 minutos, permitindo que o verniz secasse adequadamente, e ela deixa algo escorregar sobre "no meu país".
"Onde está isso?", Pergunto. "De onde você é?"
"Bósnia".
A guerra na Bósnia quebrou, ela me diz, como sua mãe estava colocando seus sapatos para ir ao baile. Eles finalmente fugiram, pai mãe e duas filhas, chegando na França quando Hana (não seu nome verdadeiro, como eu não pedi permissão), era uma pequena menina.
"Estamos viajando agora", eu digo a ela, "e nos faz pensar em refugiados. Sobre o que seria se tivéssemos que mudar de lugar. Fugir. O que nós trabalhamos ".
Hana sorri de forma realista. "Tudo o povo do país que você foge para não querer fazer".
Quando Hana tinha sete anos, sua mãe já sairia de casa cedo para ir trabalhar. Ela acordaria sua irmã de dois anos, preparava-a e levava-a para a creche. Como seu comando do francês é perfeito, ela serve como o tradutor familiar. Indo para o banco com seus pais, para os compromissos dos médicos, preenchendo formas infinitas em torno dos apartamentos alugados em que vivem.
"Quantos anos você tem?", Pergunto.
Ela tem apenas 17. Não é uma jovem como eu pensava, mas sim um adolescente mais velho. Era sua maturidade que me expulsava. "Minha mãe está tão entusiasmada com meu baile", diz ela. "Porque ela nunca teve que ir às dela". Mas essa não é uma garota que gasta seus dias pensando em que roupa vestir. Ela já se inscreveu na faculdade de direito em Genebra e se preocupa com vistos e documentos de cidadania.
"Eu me aborreço em torno de pessoas da minha idade", ela confia timidamente.
E por que não seria? Um adulto desde os sete anos, ela tem a capacidade, a responsabilidade, a visão de mundo, de que seus pares ainda não se desenvolveram.
"A Faculdade de Direito seria idiotas para não aceitá-lo", eu digo a ela quando nos separamos. Na plataforma, eu tenho uma visão completa dela – o longo trincheira elegantemente fluindo em torno de sua figura esbelta, as botas pretas com inclinação razoável – tudo o que ela tem, e tudo o que ela faz, são cuidadosamente considerados. Eles têm que importam. Ela tem que entender. Por seu bem, e por causa de seus pais, que tiveram de lutar com a guerra e a criação de filhos, em vez de com cursos e cursos universitários. Hana faz suas unhas no trem, porque cada momento conta com o caminho para melhorar a fortuna de sua família, com suas unhas de cores vivas.
Uma semana depois, em um serviço memorial do Holocausto, ouço Rabi Dov (Dow) Marmur, conta suas experiências. "Lembro-me do dia em que a Segunda Guerra Mundial partiu, 1 de setembro de 1935. Eu tinha quatro anos." Naquele dia, Dov e sua família fugiram da Polônia, para passar a guerra e suas conseqüências na União Soviética, em condições extremas, que duraram muito depois A guerra terminou. O entrevistador pergunta gentilmente: "Você pode nos dizer como você sentiu esse dia?" Marmur, agora aposentado, liderou uma carreira impressionante, abrangendo o Reino Unido, o Canadá e as responsabilidades globais. Ele se casou, criou três filhos e agora mora feliz em Israel. Ele sentou-se lá no palco com seu filho, também um rabino, e sua neta, ativista política. Rodeado por membros admiradores da congregação Kol Haneshama, ele sorri. "Comecei a sentir medo. E não parei desde então ".
As palavras rasgam meu coração e, no entanto, seu sorriso parece genuíno. Estamos olhando para um homem cuja infância foi arrancada dele, e ainda assim ele não expressa odeio. Um homem que admite viver com medo, e ainda avança para realizar coisas que os outros nunca vão querer.
"Como você concilia seu medo e raiva com sua vida?"
"Não entendo a questão", diz ele. "Há espaço para tudo, e eu vivo".
"Mas como isso faz você se sentir?"
Os raios do rabino. "Agradecido". Ele ergue os braços para abranger tudo e todos ao seu redor. "Agradecido por tudo isso".
Nós ouvimos muito sobre transtorno de estresse pós-traumático. E tão pouco sobre o crescimento pós-traumático. E, no entanto, esses dois exemplos, concedidos muito diferentes, mostram como as pessoas podem crescer a partir da adversidade. Os psicólogos Tedeshi e Calhoun identificaram e definiram o crescimento pós-traumático como mudanças que se seguem à adversidade, permitindo que a pessoa lidie melhor com suas conseqüências e se recupere de maneiras que não significam necessariamente voltar para o modo como ele ou ela eram antes. Mais recentemente, o pesquisador Noel Brewer da UNC e colegas entrevistaram mulheres que foram tratadas por câncer de mama em estágio inicial. Como esperado, a síndrome de estresse pós-traumático (PTSS) nessas mulheres foi associada à depressão. Mas, a boa e inspiradora novidade é que as mulheres que, ao lado do PTSS, apresentaram crescimento pós-traumático, ficaram menos deprimidas. A adversidade eo crescimento podem coexistir. Horror pode fazer você apreciar. A enorme responsabilidade que ocorre por seus ombros pequenos os torna maiores e fortes.
Vamos levar essa lição em nossas dificuldades diárias, e possamos apenas lidar com problemas do primeiro mundo.
