A paixão vem de uma palavra que significa "sofrer", e a compaixão significa sofrimento compartilhado. Tal como acontece com a publicação do blog do mês passado, "A Better Mousetrap: The Heart of Com-passion", a publicação deste mês descreve um segundo encontro que tive que corta o coração da compaixão e me ensinou uma poderosa lição sobre o sofrimento compartilhado:
Minha mãe, uma vez, me disse que, quando criança, ocasionalmente me roubaria no quarto do meu irmão mais velho e vandalizar algum projeto arquitetônico em que passara semanas trabalhando de forma incomum e meticulosa.
Não sei por que fiz isso. Na verdade, não me lembro de fazer isso. Mas de acordo com minha mãe, meu irmão simplesmente diz: "Está tudo bem. Eu terminei com isso de qualquer maneira. "E ela, atônita, pensaria consigo mesma:" Isso não pode ser meu filho ".
Recordei-me isso depois de um incidente há alguns anos que me forneceu uma lição objetiva tanto na física emocional da violência – a terrível facilidade com que uma sensação de ser prejudicada pode se transformar em um ping-pong sem fim vingança – e no poder de um ato solitário de perdão.
Eu tinha ido ao Museu de Arte Asiático em San Francisco para ver uma exposição chamada "Sabedoria e Compaixão: A Arte Sagrada do Tibete". Um grupo de monges do mosteiro do Dalai Lama estava criando um mandala circular de seis pés de largura, uma espécie de rendimento espiritual do cosmos – feito de areia colorida a partir de pedras preciosas.
Durante quase um mês, eles trabalharam silenciosamente, inclinados sobre a plataforma baixa que embalou o sacramento em crescimento. Eles apresentaram sua intrincada geometria de devoção à mão, cercada constantemente por espectadores que ficaram às vezes por horas, como eu fiz, simplesmente assistindo, nossas vidas ocupadas esquecidas de forma incomum.
Embora o mandala não tenha cabido no meu gosto na arte, fui absorto pela arte e concentração que entram nela. Também fiquei admirado de que alguém pudesse se curvar por tanto tempo sem se queixar. Mas a maior medida do drama e do poignancy do projeto estava no fato de que era temporário. Na tradição budista de não-apego, os monges pretendiam, desde o início, desmantelar a sua criação depois de alguns meses de exibição, e espalhar seus restos no mar.
Todo esse trabalho desperdiçado, pensei em mim mesmo.
O dia antes da conclusão do mandala, no entanto, assim como os monges estavam tocando por aí, uma louca saltou sobre as cordas de veludo, subiu na plataforma e pisou-a com os pés, gritando algo sobre "esquadrões da morte budistas".
Era tão chocante quanto inconcebível, e um terrível e profano mal entendido das intenções de outra pessoa. Quando eu li sobre isso no jornal na manhã seguinte, minha cabeça se encheu de imagens de justiça de fronteira. Mas quando cheguei ao final do artigo, minha fúria se transformou em descrença. Em contraste com minha própria resposta malévola, os monges eram de exoneração. "Nós não sentimos nenhuma raiva", disse um. "Nós não sabemos como julgar suas motivações. Estamos orando por ela por amor e compaixão ".
Sentada na minha cozinha, sentia-me tão incrédula como a minha mãe já teve. Vindo de uma longa fila de vingadores – pessoas que exigiram olhos para os olhos e os dentes para os dentes – sempre tive um momento difícil com o perdão. Eu pendurei para certas traições toda a minha vida, recusando-me a deixar as coisas que há muito perdido para sempre.
Ainda assim, quando ouvi dizer que as autoridades do museu estavam considerando pressionar as acusações contra o marauder, parecia que isso quase desonrava o gesto da absolvição dos monges – um ato que desarmou a situação, drenou muito da amargura e estabeleceu uma exemplo muito difícil de seguir.
Depois, observei criticamente a minha própria reação, a horrível instintividade, e na alternativa fornecida pelos homens que deveriam ter sido os mais indignados, mas não. Eu entendi que eu fui movido por este incidente precisamente porque eu vi o mandala com meus próprios olhos; Talvez eu tivesse achado o perdão mais prontamente se eu também vi essa mulher sozinha, me banhei na sua presença, assim como eu fiz no mandala, perguntei quantos grãos de areia ela estava feita e quem era quem trabalhou nela.
O verdadeiro ensinamento do mandala acabou por não estar em sua destruição, mas em como seus criadores responderam à morte de sua criação. Mais uma vez, a vida imitava a arte: sabemos que isso vai acabar, mas ainda é chocante às vezes como isso acaba, e quão pouco isso resulta do nosso jeito. A graça é em como respondemos aos desafios que o destino coloca em nossa maneira de testar nossa determinação.
Os monges me lembraram que perdoar é realmente divino, mas que as pessoas comuns podem fazê-lo. Embora eu admita que a vingança pode ser inconfundivelmente doce, também acredito que o socorro da vingança não é uma competição pelo perdão – não no longo prazo. Tudo bem e bom para ter leis que punem o mal, mas não podem definir sua alma como direitos depois de terem sido injustiçados. Este é o trabalho duro e humano, embora os monges me mostrem que existe um tipo de contagio divino até mesmo um único ato de amnistia.
O que é, para mim, permanente sobre esta exibição impermanente é que vou levar comigo alguns grãos da sabedoria e compaixão que foram demonstrados lá. Vou homenagear a mensagem dos monges ainda mais por saber o que o mandala foi destruído. E a louca, sob supervisão psiquiátrica em algum lugar, acaba por ter sido uma excelente professora.
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