Quando Holly estava na escola secundária, uma de suas primeiras corridas foi uma corrida de campo de 3000 metros. No final, ela ficou encarada, tremida, começando a ver manchas ao redor das bordas de sua visão, com um sentido estranho e abafado para sua audição. Ela basicamente correu até o limite do colapso. Por quê? Porque havia esse som flutuando atrás dela todo o caminho que ela tinha certeza de que outro corredor respirava pelo pescoço dela. Determinado a não mostrar fraqueza olhando para trás, ela empurrou cada vez mais. . . E ganhou.
Quando ela cruzou a linha de chegada e finalmente olhou para trás? Ninguém mais estava à vista. A partir do que deve ter sido o aleteamento de sua própria camisa ou o eco de seus passos, ela ganhou uma corrida de 2 milhas. . . por dois minutos.
É possível fazer fenômenos pop-psicológicos da idéia de que ela passou toda a corrida correndo de si mesma. Mas ela teria corrido de forma diferente se houvesse alguém dois passos na frente dela todo o caminho? Quem é um "piloto" sabe a resposta para isso. Claro que não.
Uma das experiências de corrida mais memoráveis de Rick foi semelhante: uma corrida de estrada de 10K (6.2 milhas), no início de sua carreira. Ele já cobriu as 5 milhas mais rápidas de sua vida quando ele arredondou um canto e alguém lhe disse que estava no 10º lugar. E mesmo na frente dele estava outro cara que parecia estar em sua faixa etária.
As próximas 1.2 milhas pareciam se esticar para sempre enquanto os dois mudavam de liderança, de ida e volta, aumentando o ritmo, cada vez mais alto. Agonizar mal começa a descrevê-lo. Mas também é doce, porque, quando a poeira esvaziou e Rick finalmente fugiu do outro cara, ele não só conseguiu o melhor 10K que ele já havia feito, ele também ganhou sua faixa etária.
Não está claro quantos pilotos tiveram experiências como esta. Holly tende a sair no final vencedor deles. Rick saiu em ambos os lados: vença e perca. Uma vez – em outro 10K, ele passou as últimas duas milhas em um duelo com um amigo. Foi uma agonia total, enterrada sabendo que seu amigo provavelmente seria mais rápido nos estaleiros finais. Mas não havia como ele não iria jogar até o final.
O que é que esses duelos ensinam? E por que é assim que, como nós os tememos, sabemos que não vamos desativar?
Em parte, é simplesmente porque é isso que as elites nos campeonatos mundiais desta semana em Berlim estão fazendo. Você não precisa ser rápido ou forte para ser competitivo. Às vezes, os duelos mais ferozes estão na parte de trás do pacote.
Mas também pode haver algo mais primitivo. Há algo perseguível lá fora na frente de você (ou alguma coisa média e com fome atrás de você). Você pode ser amigo depois. Agora, é uma vida primordial despojada do seu básico. Corre! Correr atrás! Fugir!
Mas é uma vida primordial com um cérebro. Um súbito sprint não vai fazer. Você tem que acumular seus recursos, distribuindo-os da maneira mais eficiente. São músculos, cérebros, paciência e audácia todos agitados em uma panela que só chega à perfeição algumas vezes na vida.
De alguma forma, quando acabar, nunca é a dor que lembramos. São os surtos, as respostas e as surtos repetidas. Está correndo a sua sombra e descobrindo que mesmo se você não pode romper, você se lembra de cada passo para o resto de sua vida. Está descobrindo que você não precisa ser rápido para ter essa experiência. Está sendo totalmente, totalmente, maravilhosamente vivo – mesmo que você sinta que está morrendo.
Está ficando no seu nariz em tudo o que pensou que não poderia fazer.
Foto: © Richard A. Lovett 2009
