Algumas semanas voltei minhas mensagens e ouvi meu velho amigo, James juntou-se às filas crescentes do entusiasticamente auto-diagnosticado. "Dave, adivinhe o que? Sou bipolar. Mesmo. Houve este show na televisão pública e – ei – eu sou bipolar. Então Dave, estou no clube, com certeza. Me ligue. "Desde que comecei a trabalhar em minhas memórias, falando publicamente sobre o que eu chamo de" doença familiar ", parece que meus amigos estão caindo como moscas. Meus vizinhos listam os sintomas e me perguntam – sobre os remédios e as curas. Veja nossos jornais, revistas e, sim, blogs. A América está nervosa, procurando freneticamente as gavetas da ciência para uma bala mágica, para a absolvição química.
Não foi para ser assim. No início dos anos 80, quando eu atingi a idade, quando minhas depressões e manias chutaram, poucas pessoas estavam fazendo corteses nos diagnósticos. É fácil esquecer o quão longe nós viajamos como uma cultura, de ver a doença mental como desesperadora e vergonhosa, uma sentença de morte virtual, às preocupações crescentes do excesso de diagnóstico e um tipo de faddismo psiquiátrico entre o público em geral. Sim, é claro, o medo e a negação continuam a ser os maiores obstáculos para um tratamento eficaz, mas não há dúvida de que a paisagem cultural mudou nos últimos vinte e cinco anos. Adeus Enfermeira Ratched e Olá Dr. Feelgood.
Tempo esgotado.
Eu deveria ter ficado limpo antes. É bem possível a psicologia Hoje cometeu um erro aqui. Eu não sou um profissional de saúde mental. Eu não sou um psiquiatra, terapeuta ou assistente social. Eu não sou um especialista – em qualquer coisa. O que é pior, eu abandono regularmente a terapia, às vezes abruptamente. Eu gosto do moniker da velha escola "Manic-Depressão" muito mais do que o termo preferido (e sem dente) "Transtorno Bipolar". Eu faltei a química da escola secundária de forma espetacular e permaneço distanciado do método científico. Francamente, estou mais qualificado para discutir anjos que dançam em pinheads do que as complexidades da neurociência.
Em suma, eu sou um poeta – sua variedade de jardim, poeta maníaco-depressivo. É uma profissão tradicional, homenageada entre as da minha classe. Mais uma vez, deixe-me esclarecer, coloque as coisas em perspectiva. Shelly morreu aos 26 anos, Keats incendiou os 32 anos e Byron morreu de febre lutando contra a revolução de outra pessoa. Eu bloguei.
Mas eu tenho o que é conhecido como street cred. Fui bipolar por trinta anos e eu consegui, mais ou menos, por quinze. Minha mãe foi hospitalizada e rotulada como esquizofrênica em 1949; Os benefícios psiquiátricos do ano foram descobertos. Eu me aconcheguei e queria morrer quando tinha dezesseis anos e novamente na faculdade. Meu pai, meu irmão e eu tivemos nossas primeiras pausas maníacas em 1986, boom, boom, boom. Minha família poderia ter salvo Gregor Mendel uma grande quantidade de problemas. Nós poderíamos ter feito a capa da Genetics Today.
Eu vi meus dois pais se afogar na doença. Eu vi meu irmão se afundar. Eu neguei minha própria loucura e adorei quase até a morte. Meu pai me hospitaliza e vice-versa e, quando acabou, ninguém fala. Pego minhas pílulas e ele pega o dele; todos nós tomamos nossas pílulas. Mas a última vez foi diferente. A última vez que minha mãe quase morreu e, mais tarde, quando ninguém falava, minha raiva abriu-se de largura. Carguei na nossa história de frente, parou de escrever poesia, parou de abafar a dura verdade com a metáfora. Eu saí e – o que é mais difícil, mais complexo – eu dediquei minha família. Eu saí na praça pública e estabeleci minhas mercadorias. Este blog, The Bipolar Express, trata sobre o que acontece a seguir, que grita e tormenta, que aplaude e que encolhe os ombros. Trata-se de examinar esta doença em seu contexto cultural atual, sobre nossas conversas – as suas e as minhas.
